Je l'aime bien ce mot. On pourrait tout à fait prononcer un truc semblable en plongeant dans les petits miroirs d'eau qui jalonnent les vieilles routes défoncées après la pluie.

J'ai pris l'habitude de gribouiller quand je tiens de longues conversations téléphono-internétiques (wé ce coup là c'était sacré-long). J'aurais pu ajouter des philactères, une voix off... il y avait un début d'histoire dans ma tête fait de mots entendus, parlés, vagabondés. Et puis je me suis souvenue d'un concours que tenait un des magazines que je lisais enfant. Plusieurs illustrations à classer dans l'ordre que l'on voulait pour en écrire un récit. En tant de mots maximum. Que je dépassais. Toujours. Alors voilà. Cette fois-ci je ne dépasserai pas le nombre de caractères ni n'écrirai un semblant d'histoire.

Des discussions téléphoniques et des dessins qui en naissent.

Hier j'ai pris un bouquin, un carnet, une plume, un pinceau, de l'encre, un peu d'eau et de l'aquarelle pour aller dessiner dehors.
J'avais dans l'idée d'y aller directement à la plume  (parce que dessiner d'abord au crayon de papier ça me flemme en fait) (et puis je n'en avais pas apporté) et une fois le trait sec (après lecture de quelques chapitres du bouquin donc)  y passer un peu de couleurs.
Oui mais.
Mais j'avais oublié que l'encre, du moins celle que je possède, est soluble. Du coup le premier essai fut des plus thisisspartaa(aaa). (Mais ça fait un joli bleu, l'encre lavée ceci dit).

Alors j'ai juste dessiné (oui, je suis un être à monothèmes) (en ce moment : satyres à l'ombre-escargot) (entre-autres) à la plume (faut suivre un peu), me disant que je le colorerai à l'ordinateur après. Mais pas aujourd'hui. Ou que j'essairai de trouver une autre matière à appliquer directement sur l'encre. Mais pas aujourd'hui non plus (enfin, tout ça, c'était hier).

Il pleuvait quand je suis arrivée mais ce n’était plus l’eau rage.

Par terre, les feuilles, les débris, les brins de témoignaient du récent passage du vent.

Dans l’escalier étroit qui descend vers le lac, ma jupe trainait, trempait, se retenait aux marches, et revenait fouetter et me glacer les jambes. A marcher, descendre dans les vestiges de ce qui n’était plus, à hanter ce que je n’avais pas connu, j’ai eu l’impression d’être encore Ailleurs, de ne pas être revenue, pas tout à fait partie.

“Racontez-leur des histoires. [...] C’est ce qui les nourrit. Vous devez leur raconter de vraies histoires, et tout ira bien, tout. Racontez-leur juste des histoires"
Philip Pullman, le miroir d'ambre.

...
waited for history, its elbows tense,
watching the curve of a particular road
as if something might happen.”

Moi tout pareil.

"To-morrow, and to-morrow, and to-morrow,
Creeps in this petty pace from day to day,
To the last syllable of recorded time;
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player,
That struts and frets his hour upon the stage,
And then is heard no more. It is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing."

Encore un. Oh et puis... c'est l'année du dragon après tout. Mais un tel animal, poilu, bavu et grand-naseaux... je vais lancer le concept du dragon-vache.